DISCROMIA


Alba lucida e viva,
dalla luce d’iride degli occhi
o fulmine dal cielo, cattiva.
Sguardo che non vedi e non tocchi.

Opaca aurora tiepida al sole,
profumata di tenere viole
o notte cupa e tempesta,
che violenta tutto ciò che vuole.

Volo magico
a toccare le stelle e il paradiso
o d’epilogo tragico,
che ti sfracella al suolo d’improvviso.

Nido di cinguettii
e delicate piume sottili
o artigli d’avvoltoio,
che dentro la carne infili.

Pelle pulita di mari e di lune,
dal sapore di tiglio
o sporca di fango e sudiciume,
come le fogne di un naviglio.

Morbida pesca,
polpa dolce come un seno
o mela marcia, putrida esca,
che non ci vive neanche il veleno.

Foglia di vento
alla deriva di un campo, gialla di grano
o spina d’argento,
piantata nel petto che sanguina alla mano.

Pianta dai rami fragili
e ondeggianti al mio curare
o tronco secolare
dal quale i facili lasci impiccare.

Merita la vita
questa tua follia,
questo tuo essere diversa,
distinta, da ogni legge,
da ogni geometria,

e per la tua dolcezza di fata
o di folle pazzia
di unica rara bellezza,
che si trasforma in discromia.

La vita che ti prende,
ti dà e ti porta via,
che ci soffre,
che ci legge,
che ci parla
e che non ci fermiamo mai ad ascoltarla.

La vita che ci agguanta per il collo
e che ci stringe forte
ma noi, annaspanti,
che alle sue mani soffochiamo,
senza capire che ci sta prendendo da una parte
per salvarci da altra sorte.

Che ci capisce
e che ci avvilisce
ma che basta un sorriso a maggio e si guarisce,
e che neppure al buio più buio,
ti accorgi che, comunque,
non finisce.


agostino guarino ©

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