senza rosso, senza viola,
come lei, sto qui da sola.
Una luce, una parola,
col mio rospo nella gola.

Il tramonto della luna
è un’ipotesi sicura;
è una storia che finisce,
è un incanto che esaurisce

e le stelle, in mezzo al buio,
fanno a gara a chi fa luce
per scaldare l’imbrunire,
per vedere, per capire

se c’è ancora qualche suono
qualche ombra, qualche uomo
che è capace di aspettare
che si ferma lungo il mare,

lungo il mare di una notte,
lungo ipotesi già rotte,
tra i silenzi di una sponda,
quando il cuore come un’onda

non si muove, non sa dire,
non sa più dove finire,
non approva non reagisce,
non ostacola e colpisce

non ostacola e capisce
che il tramonto della luna
è qualcosa che ti oscura
senza rosso, senza viola,
come lei, sto qui da sola.